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Dix-sept auteurs, la Ligue des Droits de l'Homme et les éditions La Volte livrent un recueil de combat. Souris, lecteur, souris ! Et repose ce livre comme si de rien n'était. Désinvolte, elle t'a repéré. La mini-boule du plafond. La webcam de surveillance. Si tu tardes trop, elle va se focaliser, transmettre ton image et là…, là, les ennuis vont commencer. Passe ton chemin et laisse les 17 auteurs de science-fiction clamer leurs craintes pour ton futur. Ça ne te concerne pas ! "Dans ce recueil de nouvelles, les auteurs donnent à voir un monde effrayant fait de contrôle, de surveillance généralisée, d'imposition de normes sociales uniques, de mode standardisé de consommation. […] Mais n'est-ce pas déjà exagérer ? Les nouvelles de ce recueil anticipent l'idée que pour pouvoir appliquer des techniques très invasives dans l'ordre du vivant, il convient d'organiser un contrôle étroit des populations. En effet, selon la logique décrite par nos auteurs, elles n'ont de réalité que globales. Les déviants, les résistants, les réfractaires n'ont pas de place dans un monde uniforme. Nos auteurs ont raison d'avoir peur, et les lecteurs que nous sommes partagent cette peur. Sauf à reprendre l'idée subversive que résister commence aujourd'hui." Dominique GUILBERT, Secrétaire général de la Ligue des droits de l'homme Les auteurs : Ayerdhal, Stéphane Beauverger, Paul Beorn, Bernard Camus, Sébastien Cevey, Philippe Curval, Alain Damasio, Danel, Thomas Day, Léo Henry, Éric Holstein, Gulzar Joby, Camille Leboulanger, Prune Matéo, Jacques Mucchielli, Jeff Noon, Jérôme Olinon. Recueil de nouvelles (collectif) Science-fiction 348 pages - 18€ ISBN : 9782917157084 Parution le 7 octobre 2010 |
"Plus de cinquante pour cent des enfants qui naissent avant la vingt-septième semaine sont mort-nés ou condamnés à très courte échéance.
Avalon a vingt-sept semaines environ ; c’est une chose si fragile que ses parents n’ont eu, à aucun moment, le droit de le toucher. Lui semble résigné. Le visage fermé, il ne pleure pas. Il a dit à son meilleur ami : « Au pire, on en fera un autre, plus tard. »
Elle, infirmière de profession, semble révoltée ; elle pleure et mur- mure sans cesse à son bébé sourd et aveugle : « Accroche-toi. Je t’en prie, accroche-toi. » Elle ne travaille pas dans cet hôpital-là, et quel- que part s’en félicite. De visage inconnu en visage inconnu, elle peut se concentrer sur la seule chose qui importe : ses pensées.
Accroche-toi. Tu es l’épée. Je suis le roc. Tu m’as été arrachée, mais c’est pour mieux me revenir.
La petite chose hideuse repose dans une couveuse dernier cri.
Ses signes vitaux (température, rythme cardiaque, saturation en oxygène) sont affichés par la machine sur un écran couleur 12 pouces.
Avalon est reliée à la machine par un cordon ombilical artificiel.
Un fin tube plonge dans sa trachée via une minuscule incision pra- tiquée un peu au-dessus de la ligne des épaules.
La prématurée n’entend pas sa mère, mais l’étincelle de vie qui se développe dans sa masse cérébrale sent la présence bien- veillante de la machine. "
Avalon a vingt-sept semaines environ ; c’est une chose si fragile que ses parents n’ont eu, à aucun moment, le droit de le toucher. Lui semble résigné. Le visage fermé, il ne pleure pas. Il a dit à son meilleur ami : « Au pire, on en fera un autre, plus tard. »
Elle, infirmière de profession, semble révoltée ; elle pleure et mur- mure sans cesse à son bébé sourd et aveugle : « Accroche-toi. Je t’en prie, accroche-toi. » Elle ne travaille pas dans cet hôpital-là, et quel- que part s’en félicite. De visage inconnu en visage inconnu, elle peut se concentrer sur la seule chose qui importe : ses pensées.
Accroche-toi. Tu es l’épée. Je suis le roc. Tu m’as été arrachée, mais c’est pour mieux me revenir.
La petite chose hideuse repose dans une couveuse dernier cri.
Ses signes vitaux (température, rythme cardiaque, saturation en oxygène) sont affichés par la machine sur un écran couleur 12 pouces.
Avalon est reliée à la machine par un cordon ombilical artificiel.
Un fin tube plonge dans sa trachée via une minuscule incision pra- tiquée un peu au-dessus de la ligne des épaules.
La prématurée n’entend pas sa mère, mais l’étincelle de vie qui se développe dans sa masse cérébrale sent la présence bien- veillante de la machine. "
Premières lignes de la nouvelle "Echelons", de Thomas Day.